夜色压得低,像一块潮湿的布。他一个人走在巷口,鞋底磨在石板上,发出干涩的声响。那年他十岁,背着比人还大的书包,从镇上的小学走回村子。天快黑了,家里没人来接。风吹过稻田,草叶拍打他的小腿,他不敢哭,也不敢快跑,因为跑得太快,容易被那群人发现。那群人就在路口。三四个高年级的学生,手里拿着树枝和石子,见到他就喊:“哟,小哑巴,又不说话啊?”他低着头,绕过去,可那群...
                                                                                                        
                    
                                        凌晨三点,她在出租屋的阳台上点燃一支烟。风从城市另一头吹来,带着潮湿的霓虹味。她刚和朋友吵完架,对方说她太强势,太自我,从不顾别人感受。她想解释,却又突然没了力气。屏幕上的微信还亮着,她盯着那句话——“你总是要赢,真累。”她苦笑。十年前的她,听到这话一定会立刻反驳:“我只是想让大家喜欢我。”而现在,她只想说——算了。人活到某个年纪,会忽然明白,想要活得爽,就...
                                                                                                        
                    
                                        凌晨两点,城市的灯光只剩下广告牌还在亮。那是喜茶三里屯店的第一夜,店外还有人没散。聂云宸坐在吧台后面,双手托着脸,看着那台反复出故障的封口机,表情里混着倔强和疲惫。他轻声对身边的合伙人说:“这声音我听不下去了,我们换。”合伙人皱眉:“换?那得花两万。”他点了根烟,吐出一句:“贵也要换。声音不对,心就不顺。”就是那晚,他才彻底明白,一杯奶茶,不只是茶和奶的比例...
                                                                                                        
                    
                                        夜色已经压低了呼吸。街灯的橘色光一点点晕开,洒在台北南港的一座玻璃厂房外。那是台积电的实验室。凌晨三点,陈博士依然盯着显微镜,他的指尖微微发抖——晶圆又出了问题。再修一次,他对自己说,声音低得几乎被风吞没。五小时后,这批芯片要送往苹果总部。误差允许是零。这不是传奇,只是日常。他已经连续十八个小时没合眼。咖啡在桌边冷掉,电脑的风扇声像一头呼吸急促的兽。可他依然...
                                                                                                        
                    
                                        那天凌晨三点,杭州的雨下得很细。一个外卖员停在路边,头盔上还挂着水珠。他掏出手机,看着屏幕上那行熟悉的提示——“配送超时”。他叹了口气,笑了下,又重新启动电动车。几百公里外,北京的地铁口,一个保安正帮一位摔倒的老人扶起行李箱;广州的医院,年轻护士戴着口罩,靠墙打了个盹;东北的小镇,凌晨的面包店里,一个三十多岁的男人正等着第一炉面包出炉。这些人,没有人知道他们...
                                                                                                        
                    
                                        那天的天,像被一层灰蒙蒙的纱罩着,杭州的湖边风平得出奇,连树叶都不太想动。钟睒睒穿着一件旧夹克,提着保温杯,坐在农夫山泉的总部会议室外,一杯水在他手里晃了晃,光影折射出一种冷静的闪烁。有人悄悄对我说,他今天心情很好,因为港交所的钟声刚刚敲响,农夫山泉上市,市值直奔四千亿。可他只是点了一支烟,轻轻说了一句:“别看热闹,回去该干嘛干嘛。”语气平静得像在说天气。他...
                                                                                                        
                    
                                        那一年,她三十二岁。凌晨两点的厨房灯还亮着,桌上是没吃完的泡面,手机屏幕上是一封邮件:项目延期,预算削减。她盯着那几个字,心口闷得像被堵了石头。那一刻,她忽然想起十年前的自己,也是在深夜,看着电脑上那篇写了一半的论文,敲下的最后一句话是——“以后我一定要活得更自由一点。”可十年过去,自由反倒成了最遥远的词。她合上电脑,跑到阳台上吹风,风里有凉意,也有点泥土的...
                                                                                                        
                    
                                        那天的风有点燥。稻田的叶尖被阳光烫得微卷,一只白鹭从远处飞过,落在那片熟悉的田埂上。袁隆平弯着腰,手里捧着几根稻穗,笑得像个刚赢了游戏的孩子。旁边的助手提醒他:“袁老,太阳太大了,回去休息一会儿吧。”他摆摆手,抬头的瞬间,额头的汗水顺着皱纹滑下,落在稻穗上。那一刻,他九十岁,却比谁都年轻。人说,一个人一辈子做好一件事就够了。可这句话,只有亲眼看过他在田里一遍...
                                                                                                        
                    
                                        凌晨两点的杭州,灯火还亮着。街口便利店的灯在闪,一个骑手靠着电动车打了个盹。离他不远的玻璃幕墙后,薇娅还在对着镜头笑,桌上是一排排没拆封的样品。助理已经困得睁不开眼,她却一遍又一遍地确认价格,确认链接,确认那句“上链接啦——”。镜头之外,她揉了揉酸胀的肩膀,轻声对老公说:“再撑一会儿,马上结束。”那一刻,她的声音是哑的,但眼神却亮。她不是在坚持直播,她是在守...
                                                                                                        
                    
                                        凌晨四点的北京,街灯还亮着,咖啡机的灯也亮着。李善友在混沌大学的办公室,坐在一张长桌旁,笔记本屏幕里闪着光。他盯着那行字,反复地敲、删、再敲。那行字是:“不要太把自己当回事。”屏幕蓝光落在他脸上,他的表情像是在跟什么东西较劲。也许是时间,也许是命。他已经六十岁了。一个在互联网浪潮中上岸、下水、又重来的老男人。他原本可以舒舒服服地退休、演讲、出书,做一个“成功...